Es wurde schraffiert, gepinselt und geklebt. Jeder tat es, jeder wollte es. Immerhin war eine gute Note in Kunst etwas ziemlich erstrebenswertes.
Als der Lehrer durch die Reihen ging, erblickte er Äpfel, leere Stühle und Wiesen unter dem Sonnenuntergang.
Lediglich ein Schüler machte nichts außer atmen.
Als er vor ihm zu stehen kam, blickte der Schüler nur auf. Blinzelte. Sagte: »Sie können mir keine sechs geben.«
Er blickte wieder auf sein Blatt.
»Ich mache Kunst. Sie ist wahr.«